Une alarme retentit dans tout le château. Nous étions dans l'avant dernière semaine d'octobre, le soleil se couchait dans un flamboiement de rouge, d'orangé, de rose et de jaune. Flamboiement était le mot, une serre brûlait. Les flammes montaient jusqu'en haut de son toit de verre. Les plus courageux de sixièmes et septièmes années étaient là, aux côtés de leurs professeurs, toutes maisons confondues, pour maitriser l'incendie. Une explosion se fit entendre, et le dôme de la serre numéro quatre s'effondra, libérant les flammes qui atteignirent une hauteur impressionnante. Les parois de la serre numéro trois toute proche vibrèrent sous l'onde de choc. Les professeurs nous répartîmes dans l'urgence par équipes, sous la direction des élèves les plus doués en Sortilège.
Et c'est alors que je le vis, ce petit amas fumant rampant hors d'atteinte du brasier. Merry. Mon Merry, mon crapio, qui avait du passer une bonne partie de sa journée dans la terre humide des pots et des plantes à pourchasser le lombric. Je me précipitais, échappant aux bras qui voulaient me retenir, et allais chercher sur le bord de la fournaise mon pauvre batracien qui s'était immobilisé.
Serrant le petit corps à demi carbonisé contre moi, je battis en retraite derrière les lignes de combattants du feu et déposais Merry dans un berceau de feuilles détrempées. C'était trop tard, le crapaud commun, mon crapaud-oui, venait d'expirer dans les plus atroces souffrances.
Je restais longtemps assise dans l'herbe mouillée, berçant le tas de feuilles, effondrée. Mon pauvre crapio, mon fidèle ami, mon héros, qui m'avait sauvé du dessèchement un jour, sur les rives du lac. Mon Merry, le joyeux compère de la salle commune, baryton dans la chorale des batraciens de Poufsouffle (on avait une véritable colonie, avec Gobe-Mouche en reine incontestée). Merry, confident des heures sombres. Merry dont la progéniture devait pour des siècles et des siècles peupler les bords marécageux du lac.
L'incendie avait été maitrisé depuis quelques heures, il faisait maintenant nuit noir. Une main se posa sur mon épaule.
- Il faut lui rendre hommage, à l'aube. On l'enverra sur le lac, dans un coracle. Un bucher funéraire digne du plus grand roi païen de l'Antiquité.